Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Cinco hermanos muy unidos que no se pueden mirar, cuando riñen aunque quieras no los puedes separar.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Pozo hondo, soga larga, y si no se dobla no alcanza.

Una capilla llena de gente y un capellán en medio que predica siempre

Un cuartito lleno de cepas, ni están verdes, ni están secas.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Al dar la vuelta a la esquina tropecé con un convento, las monjas iban de blanco y el sacristán en el centro.

Treinta y dos sillitas blancas en un viejo comedor, y una vieja parlanchina que las pisa sin temor.

Una pregunta muy fácil sabiéndola contestar, ¿qué planta se riega justo, cuando la van a cortar?